Tuesday Poem - Everything In Time

              EVERYTHING IN TIME

                      (or, One way to dispose of a failed painting)    

                      The day the passionfruit ripened, she decided 

                      it was time to free the waterfall. For years 

                      she’d kept it hanging – all rage and thunder

                      bolted to the wall, one foot two inches

                      above her rimu floor.  She’d ignored the water 

                      protesting behind glass, turned her back 

                      against the rocks, denied the plight of moss 

                      and lichen suffocating inside

                      their conservation-friendly environment.

             Wood pigeons had long since flown

             or fallen from branch to ground, wings 

             of feather and bone turned to compost, 

             cicadas petrified, mid-crawl. 

             There was no more air in there, 

             nothing left for birdsong or insect flight, 

                                                            only brittle spray

                            

                                                                                                       arrested

                 

                                                                                  in mid-air        

                 

                                                                                               and

                 

                                                                                                     a

                 

                                                                                                  thin

                 

                                                                                                   line

                 

                                                                                                      of

                                                                                                water

                 

                                                                                         drowning.

                                                                                      It was time.

                                                         

                                                                                She let it loose

                                                            over the claw-footed bath

                                                                        watched the weathered schist

                                                                                loosen its grip

                                   and with loud splitting and splashing

                                                            drench the thirsty spears

                                                                                         of lancewoods, ferns

                                                        and ancient cabbage trees.

                                 

                                                                             From the corner of her eye

                                                        she swore she spotted eels

                                                                             where there’d been no eels

                                                                                    before. If you’d arrived

                                                                                      at the house just then

                                                               you, too, might have caught them 

                                                              clambering over the cast-iron rim

                                                                     making a bee-line for the mud

                                                                        in her freshly soaked garden.

                                                 

                                                                                                                      CB

For more Tuesday Poems, please click on the quill. Dunedin-based poet David Howard is this week's TP hub editor, with the poem Cloud Silence by Graham Linsay.